Carlos Drummond de Andrade - viver não dói

Há um poeta brasileiro de que gosto muito, Drummond de Andrade (1902-1987), tem um poema que talvez não seja considerado dos melhores do autor, mas é o de que eu gosto mais, não resisto a colocá-lo aqui.



Viver não dói

Definitivo, como tudo o que é simples.
Nossa dor não advém das coisas vividas,
mas das coisas que foram sonhadas
e não se cumpriram.

Por que sofremos tanto por amor?

O certo seria a gente não sofrer,
apenas agradecer por termos conhecido
uma pessoa tão bacana, que gerou
em nós um sentimento intenso
e que nos fez companhia por um tempo razoável,
um tempo feliz. 

Sofremos por quê?

Porque automaticamente esquecemos
o que foi desfrutado e passamos a sofrer
pelas nossas projeções irrealizadas,
por todas as cidades que gostaríamos
de ter conhecido ao lado do nosso amor
e não conhecemos,
por todos os filhos que
gostaríamos de ter tido junto e não tivemos,
por todos os shows e livros e silêncios
que gostaríamos de ter compartilhado,
e não compartilhamos.
Por todos os beijos cancelados,
pela eternidade. 

Sofremos não porque
nosso trabalho é desgastante e paga pouco,
mas por todas as horas livres
que deixamos de ter para ir ao cinema,
para conversar com um amigo,
para nadar, para namorar.

Sofremos não porque nossa mãe
é impaciente connosco,
mas por todos os momentos em que
poderíamos estar confidenciando a ela
nossas mais profundas angústias
se ela estivesse interessada
em nos compreender.

Sofremos não porque nosso time perdeu,
mas pela euforia sufocada.

Sofremos não porque envelhecemos,
mas porque o futuro está sendo
confiscado de nós,
impedindo assim que mil aventuras
nos aconteçam,
todas aquelas com as quais sonhamos e
nunca chegamos a experimentar.

Como aliviar a dor do que não foi vivido?

A resposta é simples como um verso:
Se iludindo menos e vivendo mais!!!

A cada dia que vivo,
mais me convenço de que o
desperdício da vida
está no amor que não damos,
nas forças que não usamos,
na prudência egoísta que nada arrisca,
e que, esquivando-se do sofrimento,
perdemos também a felicidade.

A dor é inevitável.

O sofrimento é opcional

pássaros

Entro em casa:  ninguém.
Atravesso a sala em câmara lenta,
abro a porta de correr do quintal,
olho as plantas verdes, conheço-as
mesmo sem  saber o nome de todas.
Catos, dálias, amores de mãe,
brincos de princesa, aloé vera,
roseira, alecrim, salsa, hortelã…
Absoluto silêncio, fraca luz
e a saudade voltou.
Ontem vi claramente vista uma osga,
tão linda, percorrendo com ternura
o pé da laranjeira que, por ora,
só tem laranjas verdes e pequenas.
Regresso à sala grande, procuro
música ao acaso.

Tiago Bettencourt com a canção
de engate do Variações.
Escuto até ao fim, levanto-me,
espreguiço pernas e braços
estendo a alma como um lençol

e vejo uma borboleta,
como Psychê, nora de Afrodite contra sua vontade.
Atravessei a porta de correr
e dei de ouvidos com os pássaros
que, por vezes, me  lembram a caça aos pardais
na China de Mao, será mito?
Gosto de os escutar, 

é tão bom sentir o carrocel da vida 

em bebedeiras musicais. 

lampedusa

nasce o infinito na curva da estrada
dentro do estômago, bem no fundo
no plano mar de mim mesmo
nasci ontem e hoje ainda aqui estou
a lamber os selos na loja dos correios
as cartas hão-de dar a volta ao mundo
galgar tempestades e voar sobre as montanhas
hão-de chegar aos pais natais verdes
aos diretores das organizações não governamentais
voarão nos porões dos aeroplanos no fundo dos caixotes
levam consigo segredos escondidos ou não fossem secretos
epístolas do fim do mundo caídas de para-quedas
nas florestas virgens da civilização já morta
morreram em lampedusa os heróis e os mártires
separaram-se os corpos de suas almas
e as balas perdidas encontraram a terra fértil
como as margens do eterno nilo repletas de crocodilos
choram desalmadamente, e como as carpideiras
gritam pelos vivos, os mortos, esses já foram
aproveitemos o sal das lágrimas e temperemos a carne da vida
a noite já vai longa e não tarda a madrugada

calor de outono

com o calor de outono

a inchar  as veias

o sangue late-me

como um cão aflito

de um mendigo

numa rua fétida

ouço-o tão vivamente

como o mar num búzio

vagabundo, remendado

aceitando moedas pretas

os rios do sangue

trazem luz e consciência

o nosso destino 

fogo que queima como ferrete

carne viva que dói

corpo contorcido entregue

à fogueira das vaidades

e tudo no fim, como a alegria

os espinhos das roseiras

suas folhas e as próprias rosas

e os verdes ramos

será cinza de uma vida 

de uma combustão atenta

de uma tortura, às vezes feliz

enlaçada nas raízes de vinho

que não há-de ser bebido

conduzido à substância ácida

corroendo paixões, escavando

na dureza das rochas, as cavernas

as tocas, as grutas do amor

a aí ficará a nossa história

gravada nas camadas sucessivas

dos restos das nossas existências

como tentativas de ser

chuva em setembro

hoje caiu chuva torrencial

enormes lágrimas vindas do fundo do tempo

o vento driblou as folhas das árvores

sacudiu-as e amassou-as em vórtices múltiplos

os pássaros surpreendidos voltejaram 

esbaforidos à procura de abrigo

as gotas como espadas crisparam-se

umas nas outras e ao tocar o chão

as últimas abelhas de olhos inchados

zumbiram no doce das frutas tombadas

no recesso lar por detrás das vidraças

li a guerra na Síria  e o tremor

do ensaio nuclear da Coreia 

os insultos do candidato americano

as armas amarguradas na Ucrânia e o bebé morto na praia

a polémica do défice como sexo dos anjos

as crianças operárias na cidade grande da China

tudo  me inquietou como o ferrete da vida

que se cravou tranquilamente na pele

enquanto sonhei na almofada das utopias

taça

a taça  por onde bebemos
as nossas horas já é de ouro
mais nobre e pesada
e a seda que te pedi e me deste
tornou-se mais lenta e forte
mostra outros sonhos
como se o tempo não nos devorasse devagarinho

Sócrates e Sísifo

não creio nos deuses nem nos mitos as minhas crenças são apenas convicções circunscrevem-se à ínfima parte do que digo e sinto são provisórias, pois agora já sou outro Como Sísifo subindo e  empurrando a sua dor   descendo alegremnete não tenho grandes planos  sinto-me como uma centopeia de pés descalços  nos caminhos árduos da montanha sentindo dor  a maior inscrição possível, sem escolhas  como a tremelga de Sócrates a espicaçar o próximo sem dó por isso os artesãos da palavra se sentam pegam na pena e tecem à medida que o corpo recorda as dores sentidas, as passadas só do presente dou por mim sentado entre quatro paredes boiando como o nenúfar à espera da rã que aguarda, no ar puro, outra rã e  o inseto distraído para o jantar