não tenho grandes planos
sinto-me como uma centopeia de pés descalços
nos caminhos árduos da montanha sentindo dor
a maior inscrição possível, sem escolhas
como a tremelga de Sócrates a espicaçar o próximo sem dó
por isso os artesãos da palavra se sentam
pegam na pena e tecem à medida que o corpo recorda
as dores sentidas, as passadas só do presente
dou por mim sentado entre quatro paredes
boiando como o nenúfar à espera da rã
que aguarda, no ar puro, outra rã e o inseto distraído para o jantar