cinzas

Quarta-feira de cinzas,

cinzentas, místicas,

engendradas a preto e branco,

saudade de arco-íris

num certo espaço da alma

e comistão de todas as cores,

vertigem neuronal do disco de Newton;

efabulações, manifestos no meu espírito,

qual contentamento de criança

a ver o mar pela primeira vez,

ou sentimento de realidade

pintada por Miró;

como se tivesse acabado

de vir ao mundo e, tendo vivido,

renascesse, depois de morrer

no último ato de um sonho

instituído por um génio maligno

destilando surtos e quarentenas.

Mais do que isto,

é a vida tão colorida,

como a Fénix Renascida.

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Foto: Bestiário de Aberdeen (1200 d C)

dia de inverno

No meu pensamento de hoje

é inverno e chove desalmadamente.

Sucedem-se-me, na consciência,

frios instantes em linha real,

como patinhos acabados de nascer,

seguindo a mãe, ou Konrad Lorenz,

para todo o lado, em fila serpenteante.

Nós, humanos, não somos assim,

andamos às ochas, as mais das vezes, para nada.

Tanto que podemos aprender com eles,

assim como com os pingos da chuva

que voam quase a prumo, de cima para baixo,

ordeiramente, sem pressas nem ansiedades,

em inteira liberdade, apenas com ligeiros

desvios naturais. Seguem-se uns aos outros,

numa razão tão reta que espanta e emociona.

Tudo isto me apraz tanto que, ainda bem não,

me esqueço do confinamento e das tristes notícias

sobre a corrupção que grassa por esse mundo fora.

Assim, vou derramando um pouco de tinta

otimista, como os pingos de chuva e os patinhos,

nestes espaços em branco,

só para não cair na desgraça que perpassa.