O rabo da lagartixa

A humanidade,
seja lá isso o que for,
durante muito tempo,
através dos seus doutos representantes,
convencida estava
de ter sido criada à imagem
e semelhança dos deuses.
Seria a espécie mais importante
de todas e, como se isso não bastasse,
habitaria no centro do universo
num planeta redondo
onde seria senhora de tudo,

como se tivesse a Razão na barriga.

Com a mudança dos tempos

foram-se descobrindo certas feridas.
Primeira ferida:

Copérnico, no século dezasseis
afirmou que a Terra e o Homem
não são o centro do Universo.
Segunda Ferida:

Darwin, no século dezanove, disse

que o ser humano é  uma espécie 

animal com história, 

órgãos e mortalidade
semelhante aos outros animais.
Terceira ferida:

Freud no século XX,
descobriu que o ser humano
não controla os seus afetos,
medos, impulsos e desejos,
porque afetado pelo inconsciente.
Conclusão:
Não sou mais importante
do que nada que exista ou possa existir,
não sou centro de coisa nenhuma,
não sou absolutamente racional,
não tenho nada de  imortal,
não me controlo inteiramente.
Então quem sou eu?
Sou afetos, desejos e emoções,
que vivem num corpo em mutação,
agitado por todos os ventos 
em todas as escalas.
Afetado por todas as marés,
por todos os efeitos de todas as borboletas,
pelas primaveras de Vivalvi e de Stravinski,
por todas as paisagens e nuvens
de óleos e aguarelas,

sou um corpo sob a influência 

dos impressionismos,
expressionismos, góticos, 

barrocos, românticos,
cubistas, surrealistas e minimalistas.

Afetado por tudo e por todos,
à procura do nada que é tudo,
em busca do tudo que é nada,
fugindo, como a lagartixa,
de quem lhe corta o rabo,

enfrentando os escolhos dos caminhos,
fruindo a vida que floresce mesmo
nos tempos e lugares mais improváveis,

tentando e errando como um astro perdido,

consciente ou não, da sua absoluta insignificância,

submetido voluntariamente 

à suposta ficção necessária 

da lei que descubro em mim.

Somos do mundo

A minha casa,

a minha rua, 

a minha escola,

a minha terra,

o meu país,

o meu mundo,

as minhas memórias.

Nada disto é verdadeiro.

A casa não é minha,

nem a rua, nem a terra, 

nem a escola, nem o país, 

nem o mundo, 

nem as memórias.

Quando muito sou da casa,

sou da rua, sou da terra, sou da escola, 

do país e das memórias.

Engana-se quem diz,

o mundo é nosso.

Engana-se ainda mais quem diz, 

o mundo é meu.

A verdade é que nós é que somos 

do mundo enquanto o mundo nos quiser.

Já é mau ouvir dizer, o mundo é nosso,

pior ainda é haver quem diga,

o mundo é meu.

Ponha-se termo, em nome da paz,

à falta de humildade,

e haverá humanidade.

Arte inacabada

Alguns dos que foram 

nossos amigos e conhecidos 

já não crescem, 

já não envelhecem,

simplesmente não estão cá. 

A morte negou-lhes 

todas as possibilidades.

Um ou outro talvez acreditasse

numa outra vida no além

ou num universo paralelo.

Essa fé não muda em nada

o facto de que já não existem,

são memórias que se podem 

desvanecer como traços de tinta 

em papel envelhecido.

Ninguém está fora 

da lei da morte,

nem mesmo o próprio universo.

Só nos resta o aqui e agora,

dia após dia

com a emoção 

que nos oferece

a energia vital,

o encantamento 

e a alegria 

para nos fazer sentir

que o dia que passou

é obra de arte inacabada.

Morada

Em ti mora o luar 

e a voz da terra,
música do corpo que dança
e respira como as raízes 

das profundezas
no feliz deslumbramento 

de sonhar acordado.
Durmo na inconsciência do nada,
encontro as mãos, 

prolongamentos
do jogo da luz e das sombras
sempre incompletas, melodias
de abelhas melífluas e libélulas 
como valquírias em cavalgadas.

Elevador

Sonhei com o melhor 

elevador do mundo,

as escadas que levam 

do rés-do-chão ao sótão

tudo o que é importante levar,

detergentes para a roupa,

peças de vestuário, 

livros, quadros, malas;

funciona com pés e mãos,

cuidado e amor.

Veio-me à ideia, de seguida,

um elevador improvável,

o de Sísifo, que transportava, 

montanha acima, a enorme rocha 

que lhe cabia em castigo, 

poupando-o a trabalhos 

e dores (in)suportáveis.

Ato contínuo recordo 

outros elevadores,

do Bom Jesus, da Glória, 

de Santa Justa, da Bica, da Lavra.

Nisto oiço um comentador

a falar do elevador social, 

uma invenção moderna,

segundo alguns a solução 

para os males da sociedade.

Então diz-se à criança,

filho, queres ser alguém na vida?

Vais à esquina da rua da liberdade,

esforças-te ao máximo,

obedeces a todas as ordens,

cumpres todas as regras

sem pisar o risco, 

sem sair da linha,

direitinho que nem um fuso.

Assim serias alguém,

como se não  tivesses direitos

e deveres,  nem fosses

solidário, autónomo e belo

como é natural, 

mas um humano sem qualidades.

Poema Sujo

Numa aula de moral e religião,

há muitos anos,

um amigo meu, de doze anos,

respondeu ao padre, 

depois de este ter dito 

que a confissão nos deixa

a alma mais limpa:

pudera, é como o OMO, 

lava tudo mais branco.

O presbítero chamou-o, 

deu-lhe duas fortes bofetadas

à frente da turma 

e mandou-o para a rua

de castigo, em penitência.

Estranhei muito o sucedido

e não me resignei, fiquei

revoltado com a situação

do meu amigo.

Esta memória ocorreu-me

a propósito de sentir

que vivemos num mundo

onde há muita sujidade

e um evidente, constante 

e excessivo apelo à higiene.

Há quem derrube árvores

porque acha que sujam muito 

as ruas e os quintais,

quem espalhe cartazes 

com cruzes sobre o retrato

de quem é para eliminar

dizendo que é preciso

fazer uma limpeza.

Há também quem decida 

e pratique o genocídio 

como se fosseu um ato de higienização 

do mundo.

A comunicação social dominada

é também expressão deste estado 

de coisas, trata uns como pessoas

muito importantes e outros

como se fossem insetos 

incómodos e insignificantes,

numa lógica de lavagem ao cérebro

para gáudio de uns quantos

gananciosos que se autointitulam

com o direito divino 

de serem os donos do mundo. 

Há sem dúvida 

higiene e limpeza a mais.

Por isso aqui fica 

um apelo à compreensão da sujidade

e ao lançamento de uma campanha

mundial para erguer uma estátua

de homenagem ao poema sujo.

Foto: desenho de Emília Nadal, 1976, exposto no Museu Soares dos Reis, Porto, 28 de julho de 2024

O vento

Aprendi no oitavo ano 

de escolaridade, em geografia,

que o vento 

é o movimento do ar

das altas para as baixas pressões.

O tempo passou

e décadas depois

aquela definição continua verdadeira,

mas o vento que oiço, que sinto 

e que não vejo, mostra-se

nos seus uivos de outra maneira,

há outra verdade no sentimento

do vento.

Pergunto-lhe se há esperança 

para o mundo ser mais verde

e ele nada me diz sobre a mudança.

Por isso vou andar por aí

à procura de outros ventos

que nos tragam outros tempos

que nos livrem das mordaças

e nos libertem das desgraças.